EL POETA
Es el alma peregrina que llora;
Palabrería servida gota a gota;
Un silencio oscura que a veces brota;
lo misterioso, lo inefable, el ahora.
El pobre loco que a la luna adora;
Canta versos por su soledad rota.
Canta al mar, al viento, al tiempo que nota;
Al dolor presente que el cuerpo mora.
Buscador incansable de leyendas;
De mentiras; de palabras en venta.
Abre los ojos a quien tiene vendas;
Abre camino, veredas y sendas.
Quien quiere lo ve, y el que no, se lo inventa.
Todo lo escrito es, para que tú aprendas.
Hola Israel...has descrito como nadie el alma del poeta....yo también me he sentido un poco loca, por adorar a la luna y hablar con el mar...y volar como una gaviota...y también he sentido mi alma rota, por la soledad y la pena...pero que sensación más grande...es poder escribir y ser poeta ¡ Vendita locura...!!
ResponderEliminargracias Maite,...esa ha sido mi dulce locura....a la que le dedico unas palabras...aveces escribir duele
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